Résultat concours d'été.

Le no man’s land…
Le no man’s land pour un combattant c’est l’espace entre la tranchée ennemie et la sienne. C’est cet endroit où, en dehors des assauts, personne ne va.
Mais parfois cette zone « neutre » peut être le lieu de toutes les terreurs et de toutes les souffrances pour un soldat…
J’m’appelle Fernand, j’ai 27ans. Dans le civelot j’suis vigneron du côté de Troyes. La guerre m’est tombée dessus d’un coup, et comme les copains je n’ai pas eu le choix. Il a fallu que je parte pour Nancy. Me voilà donc incorporé au sein du 37ème RI qui fait partie de la 11ème Division d’Infanterie. La Division de Fer comme on l’appelle ici.
Dés le début de la guerre le régiment est envoyé au front. J’y vois les pires horreurs… Jamais je n’aurais imaginé ça ! A l’incorporation on est parti en chantant la fleur au fusil. « Vous s’rez d’retour à Noël qu’y disaient ! »… Ben tiens…
Nous voilà donc au feu et en 1ère ligne en plus… On nous fait charger les boches comme à l’époque de Napoléon. En courant droit devant sans se soucier de rien d’autre que de les rosser. On voit les copains qui s’écroulent autour de nous mais on ne peut rien faire pour eux. Il faut continuer à avancer sous les tirs des maxims allemandes qui tirent en continu. On s’planque comme on peut on rampe mais on n’avance pas… C’est un véritable cauchemar qu’on vit… Il y a aussi les tirs de l’artillerie boche qui nous tombent sur l’coin de la figure et qui nous empêchent de faire quoi que ce soit. Dire que les journaux racontent que les balles allemandes se contentent de perforer la chair de part en part sans faire de dégâts et que les obus allemands n’explosent pas car pas assez costauds… J’voudrais bien les y voir moi les journalistes ! Y f’raient pas les malins moi je vous l’dis !
Le pire de tout c’est après la charge quand on nous donne l’ordre de repli. Une fois le silence revenue on entend depuis la tranchée les cris et les gémissements des pov bougres qui sont restés sur le carreau et qu’on ne peut pas aller chercher. Ils sont dans le no man’s land et chaque tentative de récupération déclenche une salve de tir de mitrailleuses boches. Il n’y a pas d’autre choix que de les laisser là… On tente de calmer les gars en leur disant qu’on va v’nir les chercher mais on sait que c’est pas possible. Les cris finissent par se taire et les pov types meurent seuls… On y peut rien nous dit not’ lieutenant ! C’est comme ça, c’est la guerre !
A la prochaine charge on passera sur les corps ou on écrasera les blessés pour avancer… Le pire c’est la nuit. Les cris nous parviennent comme des plaintes d’animaux blessés et nous empêche de dormir… Ces cris nous hanteront surement longtemps…
Après avoir combattu en Lorraine à Morhange puis sur les hauteurs du grand couronné à Léomont on est envoyé en Picardie. Je sais pas où on va exactement mais les camarades et moi on en a plein les bottes ! Les sacs nous scient les épaules et l’équipement, à mesure que les kilomètres passent, devient de plus en plus lourd.
On est en octobre 1914 et comme si les marches et le poids de l’équipement n’étaient pas suffisants pour nous pourrir la vie, le mauvais temps est là… La pluie trempe nos uniformes et la boue alourdit nos brodequins. On grelote de froid parce que le drap de laine mouillé colle horriblement à la peau et n’apporte aucune chaleur… On finit enfin par s’arrêter dans un cantonnement. Après un bref repos de 2 jours on nous apprend qu’on doit monter en lignes afin de tenter de prendre un village dont on ne connait même pas le nom…
Les copains grognent mais on compte sur nous… Pis toute façon on n’a pas le choix ! Faut bien obéir sinon les punitions tombent. Les corvées de latrines, les peines de prison ils aiment ça nos chefs ! Pour eux, nous les pov trouffions, on doit juste savoir se taire et exécuter les ordres !
On se retrouve à nouveau en 1er ligne. Il est 14h30. On attend assis dans notre tranchée qu’on nous donne l’ordre de monter à l’assaut. On sait que c’est pour dans 1h et que nos chefs attendent beaucoup de nous. La reprise de ce village semble très importante pour eux.
On nous donne de la gnole. Un truc bien fort car y parait que les hommes rechignent moins à sortir une fois enivrés. C’est surement vrai …
Je bois mon coup comme tout le monde mais j’ai une drôle d’impression… J’ai la trouille ! Malgré « l’habitude » de monter en ligne je ne peux m’empêcher d’éprouver une sorte de malaise… Mes mains tremblent, j’ai la gorge en feu et du mal à respirer… Je ne sais pas d’où ça vient mais j’la sens vraiment pas cette attaque.
Je me mets à penser à ma famille pour oublier ces mauvaises pensés mais ce n’est pas évident… Je m’imagine a leurs cotés dans les vignes de Saulcy mon village natal. Il fait un peu froid mais je suis bien. On rit avec ma sœur et tout va bien. Tout le monde est heureux et la guerre est loin ! C’était le bon temps ! La au moins je n’avais pas peur et il faisait bon vivre ! Un mouvement autour de moi me fait sortir de ma rêverie. L’attaque est pour dans 5mn. Je vérifie une dernière fois mon équipement et fixe ma baïonnette sur mon fusil. J’me sens toujours aussi mal et j’mets ça sur le dos de la mauvaise gnole que j’ai bue.
Voilà le coup de sifflet ! On sort de la tranchée en courant le plus vite possible. Déjà les Allemands nous tirent comme des lapins ! Je vois des copains s’écrouler devant moi mais je continue à avancer. D’un coup je sens au niveau de mon ventre comme une sorte de piqûre. Je me laisse tomber en avant. Je crois que je perds consciences quelques instants… Je suis étendu là dans le no man’s land. Quand je reprends mes esprits, je me rends compte que j’suis touché par une ou plusieurs balles… Je saigne beaucoup. Je me mets à appeler les brancardiers mais personne ne vient à mon secours. J’vois les autres qui passent à coté de moi sans m’regarder. Je comprends maintenant d’où venait cette mauvaise sensation… Je le sentais que ça allait mal se passer !
Je sombre à nouveau dans l’inconscience… Quand je reviens à moi je suis toujours là sur le sol au milieu des cadavres mais tout semble calme. L’attaque est finie. Je tente d’appeler à l’aide mais aucun son ne sort de ma bouche. Je n’ai plus de force. Mes camarades m’ont laissé tomber comme j’en ai trop laissé tomber…
J’entends des bruits autour de moi. Je lève un peu la tête et voit des hommes en uniforme qui se dirigent vers moi. C’est des boches ! Avec le peu de force que j’ai, j’essaie de saisir mon fusil tombé à côté de moi. Ils m’en empêchent. J’entends une voix qui me dit « Habe keine Angst. Man wird dich pflegen. » (« N’aie pas peur. On va te soigner ») J‘me laisse faire en voyant que c’est un brancardier mais je ne comprends pas ce qu’il me dit. Et puis j’ai tellement mal…
Ils m’emmènent sur un brancard et me laissent à un poste de secours. La douleur me fait perdre connaissance une fois encore. Par la suite on me transporte à l’arrière dans un hôpital de campagne. Durant le trajet une sensation de bien être m’envahit. Je ne sens même plus la douleur. Je vois mes parents et ma sœur autour de moi. Je suis avec eux. On est dimanche et on mange en famille comme toutes les semaines. Maman a préparé sa célèbre tarte aux pommes et papa a débouché une bonne bouteille de champagne pour fêter mon retour. Tout semble aller bien mais une chose étrange se dégage de la scène… Ils me sourient d’un sourire trop triste. Je ne sais pas pourquoi… Aujourd’hui j’ai compris…
Je ne suis jamais sorti de l’hôpital… je suis mort des suites des mes blessures quelques jours après avoir était blessé. Mes parents ont reçu la nouvelle par les gendarmes et je sais qu’ils ont beaucoup pleuré.
Les Allemands m’ont inhumé à Vitry en Artois dans un cimetière civil aux côtés d’autres soldats Français morts comme moi à l’hôpital ou cadavres déjà froids, ramassés sur le champ de bataille.
La guerre est une chose épouvantable. Celle-ci a fait mourir tant de jeunes hommes que je me demande comment la France et même l’Allemagne vont s’en relever. Enfin toute façon je ne suis plus là pour le voir alors…
L’histoire de Fernand a été écrite à partir de bribes de son histoire trouvées sur sa fiche matricule sa fiche SGA et le JMO de son régiment. Merci de l’avoir lue jusqu’au bout.

2 juin 1863

Gettysburg, Comté d'Adams, Pennsylvanie

Ma chère mère,

Voilà déjà deux ans que j'ai quitté notre plantation de Virginie pour rejoindre les rangs de la Confédération. Voilà déjà deux ans que chaque jour que je vis est hanté par ces images horrifiantes issues des combats auxquels j'ai pris part. Mais il le faut ; qu'est-ce qu'une vie parmi les milliers que compte notre armée ? Chaque jour, des centaines d'hommes meurent pour notre cause. Certains tombent avec honneur et fierté, d'autres agonisent des heures durant en maudissant nos généraux.

Cet après-midi, notre colonel a reçu une missive écrite de la main du général Robert Edward Lee lui-même, notre plus brillant tacticien, selon ses dires. Il tenta de nous expliquer la manœuvre à effectuer.
Ce que nous comprîmes, c'était que nous allions devoir nous élancer droit vers les défenses ennemies. Certains tentèrent de faire entendre raison au régiment, soulignant le fait que c'était nous envoyer à une mort certaine. Nous le savions, nous n'étions pas idiots : mais c'étaient les ordres, et comme le dit notre colonel, «Mieux vaut crever le drapeau à la main et en tant que soldat que comme une fiotte planquée dans son trou.»
Beaucoup de mes camarades écrivirent leur nom sur un papier qu'ils épinglèrent à leurs vêtements : selon les dires de Crawline, le second, les soldats sont parfois défigurés et il est impossible de les identifier. Je l'ai également fait, mais Dieu merci, ce fût inutile.

Vers 18h, le colonel donna son coup de sifflet qui lui est caractéristique. Nous nous élançâmes à travers le nuage de poudre que les tirs incessants avaient créé, baïonnette au canon, avides de gloire mais la peur au ventre. Dès la première salve de tir des yankees, une dizaine des nôtres s'écroulèrent. Mais nous ne pouvions nous en occuper. Nous devions courir ou mourir, et le choix ne fût guère compliqué. Notre le colonel, fidèle à son régiment et à la promesse faite à ses enfants qu'il reviendrait, continuait de courir, sabre et revolver à la main lorsqu'il cria que nous devions éliminer le plus gros de leurs défenses.
Puis, nous les vîmes. Nous vîmes tous les nordistes, s'étalant à perte de vue, tous en ligne, nous alignant comme des oiseaux. Mais nous vîmes que nous n'étions pas seuls. A notre grand bonheur – du moins, à celui des vivants -, nous reconnûmes l'étendard spécifique de la 26th North Carolina Brigade, le plus gros régiment de notre armée, qui courait à nos côtés.
Notre satisfaction fût de courte durée : une seconde salve, bien plus meurtriui m'a très grandement aidée, à ie de notre régiment.
Mon sang ne fit qu'un tour lorsque qu'une balle arracha mon képi ; mais inflexible, je continuais à courir.

Mes yeux étaient voilés par la fumée noire et grasse qui planait sur le champ de bataille, et j'avais peur. Pourtant, je pensais sans cesse au credo de grand-père : «Les balles sont comme les chiens, elle sentent la peur et donc viennent te mordre. Si tu n'as pas peur, elles te laisseront tranquille.»

Soudain, une balle atteint Jackson, qui courait à mes côtés. Il s'écroula lentement, en lâchant un long et grave râle à peine audible dans le boucan que faisait cette bataille. Je tournais la tête, cherchant à croiser le regard de ce cher ami qui s'en allait pour un autre monde, lorsque qu'un boulet roula à ma droite, manquant de m'arracher le pied. Je l'entends encore crier une dernière fois mon nom.

Puis, nous arrivâmes enfin dans leurs lignes. Je me souviens avoir crié «Pour la Virginie libre !» lorsque que j'ai enfoncé ma baïonnette dans le tronc d'un garçon à peine plus vieux que moi. Ses yeux étaient blancs lorsque j'ai dégagé mon fusil de son corps. J'ai tiré ma seule et unique balle dans la jambe d'un grand homme qui s'élançait sauvagement sur moi. J'ai asséné exactement treize coups de baïonnette. Je me souviendrai toujours de ce chiffre, tant le bruit de la lame s'enfonçant dans le corps est marquant. Puis, le colonel, toujours vivant, sonna la retraite de ce même sifflet qui nous avait fait partir. J'ai pu asséner un dernier coup de crosse à un unioniste qui tenta de transpercer le corps déjà ensanglanté d'un camarade avant de battre en retraire avec le reste du régiment. Nous courûmes vite et loin, cherchant à fuir les cris de victoire et les huées de ces salauds en uniforme bleu, qui nous avaient non seulement décimés mais également déshonorés.

Une fois réfugiés derrière nos lignes, le colonel appela fébrilement le second. Un homme s'avança, et dit l'avoir vu se faire tirer dessus à quatre reprises. Puis, il fit le décompte. Sur les trois cents cinquante-huit hommes que comptait notre régiment, seulement cent soixante-trois étaient encore vivants, avec quarante-sept blessés plus ou moins graves. Notre colonel ordonna que chacun prenne du repos, et a insisté pour que nous écrivions tous une lettre à nos proches.
Malgré tout, je garde espoir en la victoire. Nos chances sont maigres, mais si nous obtenons les renforts promis par l'État-major, nous pouvons encore vaincre – du moins, faire en sorte que la défaite soit plus douce.
Demain, nous repartons à l'assaut. J'ignore si cette lettre de parviendra ; les rumeurs qui courent dans le régiment disent que les unionistes interceptent et brûlent le courrier de nos troupes. J'ignore également si je serai encore là pour t'écrire à nouveau, mais sache que je pense à toi plus que jamais.

J'ai espoir en la Confédération, et ne désespère pas de te revoir et de pouvoir te serrer dans mes bras à nouveau.

Ton fils qui t'aime,

Peter

L'envol des aigles

Nous vérifions les sangles de nos parachutes
Nos visages sont crispés dans l'attente de la lutte
Nous avons été entraînés dans ce seul but
J'affute encore mon poignard, plus que cinq minutes

Mon esprit est semblable à cette épaisse nuit
J'ai l'âme aussi noire que mon visage plein de suie
Nous nous levons lorsque l'ordre bref retentit
A la porte grande ouverte, une lumière verte luit

Le signal tant attendu est enfin donné
Je m'élance solennellement vers ma destinée
Les balles traçantes transpercent le ciel illuminé

Une bataille acharnée nous attend ici bas
Les aigles fondent sur leur proie, à nous le combat
Pour beaucoup des nôtres, l'aube ne se lèvera pas

Après la bataille




Le dernier ennemi s’effondrait, tombant lourdement sur un amas chamarré de cadavres sarrasins. Abattu par la fatigue le croisé s’affaissait à son tour, tombant à genoux dans un nuage de poussière. Il plantait en terre son épée, s’appuyant sur cette croix de fortune. Finie la charge furieuse, finis les écus étincelants sous l’éclat du soleil d’Orient, les cris enthousiastes des chevaliers, les exhortations des prêtres. Finis les hennissements des chevaux et les bannières claquant dans le vent chaud de la Terre Sainte. Finie aussi cette insolente armée d’Islam défiant les Occidentaux dans cette forteresse, sur cet éperon rocheux réputé inexpugnable. Fini le chant du muezzin, l’heure de la prière venue. De tout cela il ne restait rien. Hommes et chevaux avaient rendu au Très-Haut leur dernier souffle de vie.
Quand le croisé releva enfin la tête il réalisa qu’il était le seul bénéficiaire des lauriers de la victoire. Ses yeux balayèrent lentement l’espace environnant. Il n’y avait là qu’armes brisées, étendards ensanglantés, tuniques déchirées, corps mutilés. Il n’y avait là que créatures de Dieu, mêlées dans une marre vermeille. Où était le triomphe ? Qu’elle bonheur peut-on trouver dans la destruction de la différence ? Pourquoi avoir accepté de mener ce raid meurtrier ? N’y avait-il d’autres issues ? Ces questions tourmentaient le croisé, l’amertume effaçait en lui toute l’ivresse qu’eût pu apporter la victoire. Il aurait voulu s’écrier, tel Ezéchiel dans la vallée des ossements desséchés, «Souffle de vie, le Seigneur te donne l'ordre de venir de tous les points de l'horizon et de souffler sur ces cadavres afin qu'ils reprennent vie ». Mais on ne tend pas au Ciel des mains rouges de sang. Il demeurait condamné à l’odieux spectacle de sa propre cruauté et de celle des siens. Non, il n’y aurait plus de pourparlers, plus de rencontre avec les chefs musulmans, plus de controverses sur le dernier des prophètes. Sur cet éperon, sur ce rocher ocre qui faisait face au soleil couchant, régnait un profond sentiment de froide solitude. Décevante solitude de la victoire qui ne laisse sur le champ de bataille qu’un protagoniste, qu’une âme, qu’une Foi. La solitude est stérilité. L’unicité est stérilité. L’uniformité n’apporte rien, elle est désert, grains de sable immuablement poussés par le vent formant toujours de nouvelles dunes, pâles reflets de celles balayées la veille. Seule l’altérité est productive, seule la dualité est fertile. Le blé ne pousse que sur une terre soumise tant au feu de l’astre, qu’aux pluies abondantes de l’orage. Il en est de même des hommes et de leur compréhension du monde, comme du Créateur. Nul ne progresse seul, le débat et la confrontation forgent l’âme, ouvrent les yeux du non voyant, éclairent le pèlerin perdu dans les ténèbres de la nuit. La victoire militaire lui ôtait tout espoir de comprendre ou de convaincre ses adversaires. Voulant assurer le Salut des siens il avait tari cette source d’altérité et de connaissance qui s’offrait à lui.
Les pensées l’emportaient, plus que sa blessure son cœur le faisait souffrir. Comment supporter d’être la seule source de vie dans ce vaste sépulcre. Le vent se levait, emportant avec lui des volutes de poussière. Son visage était frappé de mille grains de sable, poussés avec toujours plus d’ardeur. L’étouffante chaleur n’asséchait pas les larmes qui s’écoulaient sur ces joues tannées par le soleil, sur cette barbe délaissée. Son regard devint flou. Il discerna peu à peu l’un de ses hommes d’armes, puis un second, c’était tout son ost qui l’entourait, armée fantôme qui appelait à elle son chef. Le chevalier tendait sa main gantée vers cette chimère. Le désespoir qui le dominait lui ordonnait de les rejoindre, il sortait son coutelas à lame damassée et en portait la pointe à son cœur. Il suffisait d’un geste volontaire, d’un simple coup de poignet comme il en avait tant donné en ce jour pour qu’il rejoigne ses fidèles compagnons et mette fin à cette insoutenable solitude. Lentement la lame pénétrait sa chaire, les douleurs de l’âme surpassaient celles du corps. De sa poitrine s’écoulait déjà un filet de sang quand l’ange du Seigneur retint son bras. Il défaillit, le coutelas vacillât. Le dernier combattant s’écroulait.

Éphémère mirage d’union dans la mort, car un battement de cils trahit le retour du chevalier dans l’enfer qu’il s’était créé. Le vent s’était apaisé, la lame de l’épée fichée en terre reflétait la pâle lueur de la lune. La chaleur du jour avait cédé la place à la brise et à la fraîcheur de la nuit. Meurtri, engourdi, il se redressait. Un genou à terre devant son épée, il releva la tête. Un voile bleuté semblait envelopper la citadelle. Au loin le regard ne distinguait plus les rochers des murailles de pierres sèches.
Une ombre discrète interpella l’œil du combattant. Ce n’était pas un chacal venu se repaitre dans ce champ de cadavres, ni même un ennemi qui par on ne sait quelle grâce aurait trouvé la force de se relever. La silhouette était fine et cambrée, gracieuse, féminine. Elle se penchât sur l’un des corps et le redressa difficilement. Le casque de l’homme scintillait de mille éclats, or et pierreries témoignaient de son rang. Guillaume le croisé reconnut celui qui se faisait appeler Mohamed Al Mahdi. Il l’avait jadis accueilli sous sa tente. Ils avaient jadis conversé des nuits entières. Ce soir-là ses lèvres étaient bleuies et n’expulsaient aucun souffle. La femme le reposa délicatement, déposa ses mains sur sa poitrine et le recouvrit d’un vaste linceul. Son regard croisa celui de l’impassible spectateur. Elle s’avança vers lui, les hasards de la bataille semblaient avoir tracé entre eux un chemin vierge de morts. La clarté de la nuit laissait transparaitre les courbes de sa taille sous ses châles de soie. Son visage était masqué par une légère étoffe, seuls ses yeux émeraudes scintillaient dans l’obscurité. Elle s’agenouillât devant l’ennemi de sa Foi et passa un linge humide sur son visage. D’un geste souple et lent elle essuya poussière, sueur, sang et larmes. Des larmes, elle n’en avait pas versé. Elle respectait Al Mahdi, elle lui était dévouée, mais jamais elle n’avait éprouvé pour lui le moindre tourment du cœur. Le chevalier Guillaume posa ses yeux sur les poignets de la veuve. Ils étaient purulents, portant indéniablement la trace des liens qui avaient brulé sa chaire. Ainsi était Al Mahdi. Pas plus que lui il n’avait su concrétiser le message de leur Dieu. Tout deux avaient été plus théoricien qu’hommes de bien.
Le chevalier arrachât un morceau de sa tunique et pris la main de sa bienfaitrice. D’abord apeurée, elle laissa le vainqueur de son maitre disposer d’elle. Elle fut stupéfaite de le voir, lui-même blessé, panser ses poignets avec une attention presque maternelle. L’un dans l’autre leurs regards se figèrent. Dans ce paysage inerte de roches, de ruines et de restes, se distinguaient deux entités. Dualité sexuelle. Altérité confessionnelle. Antinomie fusionnant dans la souffrance. Pour la première fois la jeune femme tressaillit et sentit une chaleur envahir son corps sous le regard tendre de cet infidèle. Ses douces mains effleurèrent le visage du guerrier tandis que ce dernier lui échappait. Lentement les yeux du chevalier se tournaient vers le ciel tandis que son corps s’affaissait sur le sol. Avant que le dernier souffle de vie ne le quitte ses yeux brillèrent une dernière fois pour la belle au regard d’émeraude. De tout son corps, de toute son âme, elle chercha à le retenir. Mais, déjà, son ost frappait les boucliers pour l’accueillir. Déjà la tête du chevalier avait basculé en arrière. L’astre de la nuit projetait l’ombre cruciforme de l’épée. Malgré le voile, le doux visage brasillait, pour la première fois elle ne pouvait retenir ses sanglots. Sa main avait trouvé, sous la tunique croisée, la flèche meurtrière qui avait percé le flanc du chevalier. Depuis le crépuscule la vie l’abandonnait. Les larmes perlaient sur le doux menton de la princesse avant de se laisser tomber et mêler dans le sang chaud.
Dieu seul sait si cette découverte de l’Amour dans l’altérité ouvrit à l’ost chevaleresque les portes du Salut.